lundi 25 octobre 2010

Onze. Il porte une minerve.

Petit-Poil-de-Cul, immobile et songeur, rêvait à ce pays si particulier qu’il venait de découvrir : « Une montagne en forme de cœur et une en forme de menhir, qu’est-ce que cela peut bien vouloir dire ? ». Il voulait grandir, rencontrer les autres, se faire des copains, rigoler, organiser un barbecue. Il souriait droit devant lui, coincé dans son trou (la minerve exigée auprès de son médecin prenait toute la place) et faisait des projets d’avenir.
« Eh p’tit con ! Tu nous fais un sourire ? ».

Un grand flash de lumière vint illuminer le ciel. Petit-Poil-de-Cul se dit que le monde autour de lui était décidément très particulier.


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