Un. Il naît.

Il était une fois, aux abords d’un trou en chou-fleur à l’odeur particulière (mais pas de chou-fleur) entouré de collines franchement granuleuses, un tout petit poil de cul qui venait de naître. Disons-le carrément, un bébé poil de cul, quoi. Il était si petit, si fin et si chétif qu’on décida de l’appeler Petit-Poil-de-Cul.

Il est vrai qu’à ce stade on pourrait accuser ses parents de manquer d’originalité, voire de cruauté mentale : « Le pauvre, il va s’en prendre plein la poire en cour de récré… ». Laissons-leur le mérite de l’honnêteté.